À la plage comme à la ville...

Tranquilles.

Sur la plage.

À regarder les gens.

Un grand-père attendri, gonflant à la bouche, pour ses jumelles de petites-filles, les bouées flamant rose d'un mètre vingt d'envergure.

La voisine odieuse, qui a l'âge d'être grand-mère. Mais qui, heureusement, ne l'est pas. Celle qui ne supporte pas les ''gosses''. Celle qui bronze couleur 'cabine à UV' sauf dans les petits plis cachés des cuisses...(c'est de bonne guerre).

Quelques jeunes en groupe qui nous font vieillir rien qu'en les regardant.

Des enfants, des enfants, des enfants.

Et puis cette petite famille :

Lui baraque tatouée. Elle fluette et musclée. Leur fille, six-sept ans, choupette.

Et, tout à coup, la fillette se met à pleurer. Genre pleurs qui font pas du tout caprice.

La mère lui demande pourquoi.

''C'est Papa! Il m'a mordu le bras''

La mère : Rictus. Arrose avec amusement (et parcimonie) le bourreau et regarde le bras de sa fille. ''Ya rien du tout, là''.

Le père : Véritables rires. ''Tu vas rameuter toute la plage. Alors que t'as même pas eu mal.''

Ça s'est bien terminé. Leur complicité de la suite d'après-midi était très rassurante.

Mais bon.

Curieuses moeurs. Quand même.