Non mais ça va c'est juste une balafre. Ça fera classe. Plus tard.

J'allais partir ce soir... 

J'avais mis mon manteau, fermé mon sac, mis mes gants, mis mes moufles par dessus mes gants et j'allais quitter la crèche où j'officiais aujourd'hui. 

- Docteur ! Partez pas ! Ya Angélique qui s'est fait mal ! 

Argh... 

- OK, elle est en quelle section, Angélique ? 

- En salle verte ! 

Salle verte... Salle verte... C'est quoi ça ? Les bébés ? Les moyens ? Les grands ? 

Je devrais le savoir... Donc :

- Ah super enfin non,... Ah crotte ! Et elle a quel âge ?  (subtile question... Ça va me donner une piste d'orientation...) 

- Deux ans et demi ! 

Chez les grands ! En haut ! Hop ! 

... 

Bref. Une belle plaie de l'arcade sourcilière. Superficielle.

Un bout de faisant fonction de scotch stérile et ça ira bien.

Appel à la mère :

- Nous allons faire une déclaration d'accident, Madame. Il faudra un certificat médical initial pour compléter le dossier. 

La mère :

- Mon mari s'occupera de toute la paperasse ! 

Le père ? Le père ! 

Pourquoi ? 

Il fait quoi le père, comme métier ? 

Avocat ? Non, quand même pas ! Ouf ! 

Médecin ? Tu chauffes ! 

Chirurgien ? Ouille ! Oui mais... 

Chirurgien esthétique ?... 

Voilà.