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Stéthoscope en compote

Stéthoscope en compote

Humeurs d'un médecin de PMI, mère et femme à ses heures

Eh oh ! Qu'est ce que tu crois ? Je ne suis pas autiste. Revois ton diagnostic !

Eh oh ! Qu'est ce que tu crois ? Je ne suis pas autiste. Revois ton diagnostic !

Oh non mais je suis trop contente là ! 

Cette petite fille allait mal. 

Elle ne parlait pas. À bientôt trois ans. 

Elle déambulait. À bientôt trois ans. 

Elle regardait les anges passer. À bientôt trois ans. 

Elle riait, pleurait toute seule. Sans raison apparente. 

Nous avons parlé plusieurs fois de nos inquiétudes à sa mère. Du besoin de soins et d'examens, du besoin de stopper les écrans, du besoin de parler tout le temps à cette enfant. 

Elle n'était pas accessible, la mère.  Il faut être prêt, quand même, à entendre que son enfant va mal. 

Et puis. On lui a rererereparlé à cette mère. Et elle devait être prête. Cette fois. 

Et sa fille waouh ! Sa fille commence à  parler aujourd'hui. Interagit avec les adultes aujourd'hui. Réagit aux sollicitations de ses pairs de crèche aujourd'hui. Exprime des émotions aujourd'hui. 

Ce n'est pas parfait mais les progrès sont époustouflants. 

Ce n'est sûrement pas grâce à que-nous. 

On ne sait même pas exactement ce qui a été mis en place pour cette petite fille jolie. 

Mais elle va mieux. Et ça, c'est très très suffisamment chouette. 

Et nous, bah... On se tient à disposition. 

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