Et moi je suis là. Au chaud. Confort. A écrire ça.

Déjà, avoir quatre enfants. Pas méga facile.

Déjà, avoir un numéro quatre qui tombe malade. Dur.

Déjà, une maladie du genre grave. Comme on dit pour pas dire cancer. OK. Là. Inadmissible.

Déjà, un cancer metastasé. De très mauvais pronostic. Plus aucun mot... ou alors juste : sidérant.

Mais par-dessus tout cela...

Ne pas parler français ou si peu. Ne comprendre que ce que l'on croit comprendre.

Habiter un logement si petit et insalubre qu'il est inenvisageable que l'enfant, à haut risque de complications, puisse bénéficier d'une hospitalisation à domicile. 

Apprendre que la seule solution est une prise en charge en centre de soins de suite. A deux heures de transport de leur précaire chez-eux.

Je sais pas. J'ai pas de solution meilleure. Ça fait juste hyper mal à projeter. Pour lui. Pour eux.