Quoi ma bulle ? Qu'est-ce qu'elle a ma Bulle ?

Pourtant j'étais fière avec mon truc à bulles.

Ça marchait bien jusque-là. 

Je parvenais à distraire même les plus bélonéphobes des enfants.

Il y avait bien eu cette consultation catastrophique d'où le papa-très-chic était reparti, pantalon à pinces maculé d'eau savonneuse.

Mais c'était tout.

Ça marchait bien. Quoi !

Pourtant là... Ça fait deux fois que ça ne va pas.

Enfin... Quand je dis que ça ne va pas...

Ça va très bien...

...Jusqu'au moment-charnière où il faut rendre le truc à bulles au docteur.

Parce que c'est à moi. Quand même. Le truc à bulles.

Gros chagrin de l'enfant ! 

Énorme même !

Impossible à canaliser !

Du coup, les parents, béats pendant le vaccin. Prêts à m'offrir toutes les boîtes de Monchéri de toutes les têtes de gondole. Les mêmes parents... me toisent en me lançant des éclairs avec leurs pupilles rétractées. Partagés entre honte du comportement de leur enfant et haine du médecin catalyseur de colère. 

J'ai troqué des pleurs contre des hurlements...

Et le pire.

Le pire.

C'est que j'ai cédé.

Les deux fois.

Et que je n'ai plus de trucs à bulles.