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Stéthoscope en compote

Stéthoscope en compote

Humeurs d'un médecin de PMI, mère et femme à ses heures

Chouette, un petit frère !

Chouette, un petit frère !
Chouette, un petit frère !

- OK, c'est bon, les parents, on l'a bien vu, ce petit frère, vous pouvez le ramener à la maternité maintenant.

-(...) Pas possible blablabla tu es une grande sœur blablabla responsabilité blablabla pour toujours ! [bisou ma chérie] 

- Pour tou...jours... ?😲 

 

Quand on a sept ans, on connaît un peu la vie, on commence à comprendre la mort. Aussi. 

Alors, à la plage, quand on a sept ans, on ramasse des coquillages, on joue avec ses Playmobils et tout à coup ! Éclair de génie. Éclair potentialisé par la présence catalytique des cousins (du même âge ou peu s'en faut).

Un petit monceau de sable. Surmonté d'un bout de bois flotté, planté bien droit. 

Quelques coquillages sur les flancs de monceau. 

Un bébé Playmobil gisant au sommet. 

Sublime mausolée. 

- Vous enterrez qui, les enfants ? 

(se méfier en répondant. Les parents peuvent être susceptibles. Et, à trois, cinq, six, sept ans, on croit encore en cette toute-puissance égocentrée. Si on répond "Bah, son frère !", et que ça marche vraiment, qu'il meurt vraiment, son frère... les parents vont un peu nous en vouloir. Rester évasifs et détachés...)

- Oh, rien... Juste un bébé quelconque. 

 

Les parents, retenez-vous, laissez faire, accompagnez, simplement. 

C'est mieux si ça s'évacue par le jeu. 

La jalousie. 

Puisque, de toutes facons, il faut composer avec. 

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